Tres tópicos helénicos en mi vida
Todo es ilusorio
Quiero teñirme el pelo, tener un vestido verde de lunares blancos, sacarme los putos zapatos y comer pan con queso, jamón y matequilla envuelto en una servilleta. Quiero estar frente a un lago, meter los pies, mirar un volcán y sacarme una foto. Quiero no tener que pensar en el tiempo, en los problemas ni en nadie.
Todo fluye
Quiero marcharme al campo, caminar descalza, comer si tengo hambre y dejar mi pelo suelto al viento. Quiero que llueva y tener frío y que algún día salga el sol tibio que saca el vapor entre los labios. Quiero respirar el aire puro, para refrescar mi vida y fumar mis cigarros para no olvidar que sólo es un paseo. Quiero ver cómo corre el río para aprender a escapar también.
Todo vuelve
Tarde o temprano hay que retornar y enfrentar esta ruleta diaria que me tiene mareada por mirar lo que ya vi ayer, detestar lo que detestaré siempre, cumplir con lo prometido y esperar que alguna ilusión se haga real.
Como diría una teoría cortaciana a mi alusión borguiana: y así progresivamente vuelven a ser lo que no son.
Quiero teñirme el pelo, tener un vestido verde de lunares blancos, sacarme los putos zapatos y comer pan con queso, jamón y matequilla envuelto en una servilleta. Quiero estar frente a un lago, meter los pies, mirar un volcán y sacarme una foto. Quiero no tener que pensar en el tiempo, en los problemas ni en nadie.
Todo fluye
Quiero marcharme al campo, caminar descalza, comer si tengo hambre y dejar mi pelo suelto al viento. Quiero que llueva y tener frío y que algún día salga el sol tibio que saca el vapor entre los labios. Quiero respirar el aire puro, para refrescar mi vida y fumar mis cigarros para no olvidar que sólo es un paseo. Quiero ver cómo corre el río para aprender a escapar también.
Todo vuelve
Tarde o temprano hay que retornar y enfrentar esta ruleta diaria que me tiene mareada por mirar lo que ya vi ayer, detestar lo que detestaré siempre, cumplir con lo prometido y esperar que alguna ilusión se haga real.
Como diría una teoría cortaciana a mi alusión borguiana: y así progresivamente vuelven a ser lo que no son.
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